São tantos lugares
Vastos lares
Morada da dor.

A apontar melancolia
De ponteiros que se faz a sintonia?
Que confusão.

Tua intensidade obscurece
Mas a tantos carece
E ainda assim cresce e cresce.

Tua amplidão poluída
Entopida
Fosco torpor!

Essa tua face oculta
Mesmo em meio às luzes
És escuridão.

Cidade
De Santo? nada!
Rei do Trovão